Entradas con la etiqueta "argentina"
El verano de los peces muertos

El verano de los peces muertos

No llegué a ser cineasta, llegué a ser futuro cineasta. En cierto punto, era mejor. También –como todo futuro cineasta– escribía guiones todo el tiempo. Por lo menos en esa primera época (tenía veinticinco años) ser guionista era encantador. Habíamos viajado a Uruguay a la casa de mi papá y nos había prestado el auto...
Quiero ser artista

Quiero ser artista

Minuciosidad en los detalles, un trabajo consciente de reescritura, pero sobre todo atención –mucha– a la técnica, son las principales virtudes de las seis historias de Quiero ser artista, el primer libro del escritor argentino Pablo Ottonello, publicado en Buenos Aires un mes antes de que el autor iniciará su primer año en el MFA...
Los abductores

Los abductores

Desde 1967, cada año, al final del verano, unos cuarenta escritores de todo el mundo desembarcan en Iowa City para formar parte del International Writing Program durante tres meses. La extraordinaria energía generada por escritores de diversos países es un estímulo para la ciudad que, rápidamente, se impregna de sus lecturas, sus palabras, su presencia....
A moveable feat

A moveable feat

Para colmo, el mal tiempo. Teníamos que cerrar las ventanas del hotel Iowa House por la lluvia y el viento arrancaba las hojas de los árboles de Hubbard Park. El Tobacco Bowl se llenaba y el calor y el humo de adentro empañaba los cristales. Fue un buen otoño en Iowa City y fumamos y...
El chamán de la trampa sagrada

El chamán de la trampa sagrada

Con este texto abrimos nuestra revista a la crónica literaria, un género de larga historia en la lengua castellana y actualmente en apogeo en los medios de Latinoamérica y España. Leonardo Tarifeño nos cuenta su búsqueda del autor de culto Carlos Castaneda. El texto forma parte de la investigación que Tarifeño llevó a cabo para...
Rambla Triste

Rambla Triste

Sabiamente, a traición, esa ciudad se ocupa de vengarse. Manuel Delgado Era posible que la nariz tapada por el resfrío –siempre se pescaba algún virus en los aviones—le distorsionara el olfato; tenía que ser eso, pero cuando se sonaba con el pañuelo de papel y podía ingresar aire, el olor era todavía peor. No recordaba...
Un solo hombre

Un solo hombre

Al tercer día, un niño golpeó a mi puerta. Tendría unos ocho años. Era negro. Vestía un traje marrón y una camisa blanca. Los botones del saco eran dorados y las mangas le ocultaban las manos, que había dejado colgando en línea con sus piernas, como si se estuviera preparando para marchar en un desfile....
La canción que cantábamos todos los días

La canción que cantábamos todos los días

Me llamo Tomás, tengo treinta años, vivo con mi padre. Somos dos solitarios en una casa grande que se cruzan a horas insólitas y se tratan con respeto, pero podemos pasar días enteros sin vernos. Los jueves viene una señora que barre los pisos, lava los platos acumulados y deja brillantes los muebles. Tengo un...